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“放屁。”
她扯了扯嘴角,想挤出一个平时那种满不在乎的笑,却牵动了背上的伤口。脸上的肉猛地一抽,五官挤在了一起。
“我自己……闻见了。”她喘着粗气,胸口剧烈起伏,像个破风箱,“一股子……死耗子味儿。是从肚子里……透出来的。烂了……里头全烂了。”
确实有味儿。
不是死耗子。是一股说不清道不明的腥气,混着潮湿的霉味。像菜市场下水道口的淤泥,又像是那种劣质香水捂馊了,发酵了,最后沉淀下来的一种甜腥。
这味道不往窗外飘。它就在这阁楼里转圈,甚至像有了重量,沉甸甸地压在人的鼻梁上,粘在喉咙口。
天黑透了。
楼下的芭提雅活了过来。皮条客的吆喝声、隔壁电视机放泰剧的吵闹声、摩托车炸街的轰鸣声,像潮水一样隔着墙壁涌动。
但这间阁楼里静得可怕。
那种喧嚣仿佛被一层看不见的膜隔绝在外头,只剩下金霞拉风箱一样的喘息声,和墙角那只壁虎吞吃飞虫时发出的“咯吱”声。
我有些发毛。这感觉像极了小时候在乡下,断了电的夏夜,老人们围坐在一起讲古。灯光昏黄,影子被拉得老长,空气里有什么东西在窥视你。你不敢回头,觉得后脖颈子凉飕飕的。
我起身想去开窗,透透气。
“别动!”
金霞突然喊了一声。
声音不大,却尖利得像指甲划过玻璃,直刺耳膜。
她死死盯着窗口,眼球突出,像是要从眼眶里掉出来。
“别开……有人。”
我吓了一跳,手僵在半空。顺着她的目光看过去。
窗户是关着的。百叶窗的缝隙里,只有外头路灯透进来的几道惨白的光条,像监狱的栅栏一样印在水泥地上。
这里是四楼。
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